Мы философии учились не за книжками,

За все брались, пускай ни в зуб ногой,

Усвоил через синяки и шишки я,

Что не Господь судья нам, а Другой.

 

Что, как у Сартра мраморно изложено,

Мы есть, когда Другой на нас глядит –

Костьми ложимся, и душой, и кожею,

Гордыню ощущая, страх и стыд.

 

Тасует Время встречи с расставаньями,

И каждый день – хвалим, гоним, любим –

Как первоклассник, с сердца замиранием

Оценки жду, поставленной Другим.

 

Ах этот взгляд–рентген, эфирный, каменный,

Кто Вы, Другой – чужак ли, недруг, брат?

Хранитель мой, Фортуною поставленный?

Мой Черный Человек, мой рай и ад?

 

Жил, к лишнему стремясь и нужным жертвуя,

К вершине шел ведущей вниз тропой,

И подражал Другому столь усердно я,

Что есть надежда даже стать собой.

***

Our studies in philosophy were not based on books,

We were trying everything, getting hit,

And learning that the Other is our Judge.

 

We realised what Sartre had exposed brilliantly –

That we exist when the Other looks at us

And marks all our words and deeds.

That we wait for his grade

Like a school-kid for the teacher’s approval.

 

And I lived like the rest of the world,

Copying the Other accurately,

And now the candle of hope tells me

That perhaps I will manage

to become myself.