Это в воздухе дело, в бумаге,
В бесталанности, возрасте, сплине ?
Но веселые прежние книжки
Уж давно не стекают с пера.
Не от яда умру, не от шпаги,
Не от старости, а на чужбине,
Поседевший еврейский мальчишка
С Чистопрудненского двора.

Обретает себя неизменно
Сверстник мой то в бою, то в парадах,
В пышной хижине, скромных хоромах,
На волне и среди облаков,
На просторах Чикаго и Вены,
И с обеих сторон барpикады
У Московского Белого Дома
И у прочих российских домов.

Ну а мне, разуверившись в вере,
Заблудившись меж былью и сказкой,
Карты все перепутав и сроки
Остается с ладонью у лба
Задыхаться в комфортном вольере
Горбоносых бульваров Лозаннских,
Бормоча свои лучшие строки,
Те что мне записать не судьба.

***

I can’t write any longer; I can’t breathe,

Shall I die from poison or the sword?

One thing is for certain – it will not happen in my bed.

My classmates are fighting on both sides of the barricades

In face of the Moscow White House and of other Russian houses.

Is my destiny to suffocate in the golden cage

Of the hawk-nosed Lausanne boulevards,

Reciting verses that will be never put to paper?